“太好了！”小李笑得眉眼彎彎，把一份搬遷意向表遞到他手里，筆尖在紙上劃過，留下清晰的字跡。寧舟接過筆，指尖微微一頓，隨即穩穩地簽上了自己的名字。落筆的那一刻，他仿佛聽見了紫藤樹的枝椏在風中輕響，像在跟他道別，又像在跟他約定——明年春天，繁花滿架。

巷尾的老林家，此刻正熱鬧著。老林推著輪椅，載著臥病的母親，院里的曬衣繩上晾著剛洗好的床單，在風里輕輕晃蕩。街道辦的工作人員正幫著量尺寸，手里的卷尺拉得筆直，嘴里念叨著“寬三尺二，長五尺”。“林師傅，你放心，”工作人員抬頭笑著說，“安置房里會提前裝好扶手和坡道，衛生間也會做防滑處理，你娘進出肯定方便。”

老林的母親坐在輪椅上，裹著厚厚的棉被，看著院里的那叢薄荷，薄荷的葉子還泛著綠，眼里滿是不舍。老林蹲下身，握住母親的手，柔聲道：“娘，這薄荷咱也移栽過去，種在新院子的花盆里，以后熬藥還能揪兩片葉子，跟現在一樣。”

母親點了點頭，眼角的皺紋舒展開來，聲音沙啞卻帶著笑意：“好，好。只要能跟街坊們住一塊兒，在哪兒都是家。”

陳奶奶提著菜籃走過來，手里還攥著一把曬干的蘿卜干，用紅繩系著，透著一股子咸香：“這是我腌的，你娘愛吃，搬過去也能嘗嘗鮮。我昨兒去養老社區看了，食堂的飯菜軟爛，還有人陪著嘮嗑，不比在巷子里冷清。”

老林接過蘿卜干，鼻尖一酸，眼眶微微發紅：“陳奶奶，以后您要是想咱巷子里的人了，就來安置房找我們，我們天天陪您說話。”

“那是自然！”陳奶奶笑得合不攏嘴，露出嘴里僅剩的幾顆牙，“我還跟小李姑娘說了，以后養老社區的書畫班，我要當老師，教大伙兒寫毛筆字，把咱榮安里的故事，都寫在紙上。”

日頭漸漸升高，晨霧散盡，陽光灑滿了榮安里的每一個角落。后生們扛著掃帚，把青石板上的殘霜掃得干干凈凈，掃帚劃過地面的聲響，清脆而響亮；街坊們三三兩兩聚在一處，討論著遷建的細節，手里的戶型圖被翻來覆去地看；寧舟站在老宅門前，看著小李和工作人員忙著登記，看著老張的早點攤前熱氣騰騰，看著整條巷子都浸在暖融融的陽光里。

風卷著公告欄上的紅紙，嘩嘩作響，像是在唱著一首關于故土與新生的歌謠。沒有對抗，沒有爭執，只有對舊時光的眷戀，和對新生活的期許。

榮安里的故事，從來都不是一座巷子的興衰，而是一群人的情長。

霜雪消融，暖意初生。

墻角的臘梅開得正艷，一縷暗香隨風飄散，落在每個人的肩頭。這故巷的情分，會伴著遷建的磚瓦，伴著新生的草木，伴著街坊們的笑語，一直延續下去，綿長，悠遠，生生不息。

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